CONTRACORRIENTE

Hola:
Este será un espacio para la reflexión, para el repaso de ideas y recuerdos, donde todo es posible. No pretendo la aprobación de nadie, eso sería algo presuntuoso y no es mi estilo. No me importan las críticas, incluso las acepto y me gusta compartir ideas. Tan solo un aviso a navegantes inoportunos: no me gustan los capullos listillos ni los que insultan sin más y por el simple placer de hacerlo. Prometo perseguirlos hasta el fin del mundo.

Aquí pienso exponer reflexiones y criterios que no gustarán a casi nadie, pero..... se siente.

Un saludo a los pocos visitantes que decidan ver este engendro. Salud.

Esa mañana me desperté con la noticia. Medio dormido salté de la cama y agarré el movil. Durante diez minutos intenté localizar a Mercedes.
Todos los día toma uno de los trenes que pasan por Santa Eugenia para ir a la oficina. Esa mañana se retrasó y consiguió localizar a un compañero de trabajo. En el coche de él logré comunicar con ella. Estaba nerviosa, sabía lo sucedido. En ese momento pasaron a la altura de Santa Eugenia, por la autovía de Valencia. El atasco, la humareda de la estación, las sirenas ......... me contaba llorando. Me dió las gracias por mi llamada. Mercedes es la única persona amiga que dejé en Madrid, la más auténtica de mis excompañeros de trabajo.

Madrid no se merecía eso, no ..... no se lo merecía. El Magerit musulmán (le pusieron nombre femenino) es una ciudad abierta, generosa, sorprendente y capaz de los más grandes sacrificios. Hospitalaria con los forasteros, con el inmigrante, pero también llena de pillos, pícaros, buscavidas y soplagaitas (y políticos marrulleros). El Magerit de larga historia, llena de batallas populares como las de 1.808 que el genio de Goya plasmó en sus lienzos. El Magerit republicano, capaz de mandar a tomar por el culo a un rey anodino e impopular. El de la resistencia durante los bombardeos de ensayo para la II Guerra Mundial, el Magerit de mi infancia de posguerra con su hambruna perpetua y su dictadura eterna. El Magerit de la transición a la democracia, lleno de concesiones para lograr una convivencia, lleno de ilusiones para ser capaces de vivir juntos sin volver a las eternas matanzas. Mi Magerit del horror de los atentados, durante años, de esas bestias pardas de un nacionalismo vasco irracional. No se merecía un 11 de Marzo así.

Invito a quien no conozca mi ciudad, mi "patria chica", a visitarla. No la juzgueis a simple vista, hay que conocerla, patearla durante días, meses, incluso años..... y vivirla.

Sabed, vecinas,
que mujeres y gallinas
todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.

Viénense a diferenciar
la gallina y la mujer,
en que ellas saben poner,
nosotras sólo quitar.
Y en lo que es cacarear
el mismo tono tenemos.
Todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.

Doscientas gallinas hallo
yo con un gallo contentas;
mas, si nuestros gallos cuentas,
mil que den son nuestro gallo.
Y cuando llega el fallo,
en cuclillos los volvemos.
Todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.

En gallinas regaladas
tener pepita es gran daño,
y en las mujeres de hogaño
lo es el ser despepitadas.
Las viejas son emplumadas
por darnos con que volemos.
Todas ponemos:
unas cuernos y otras huevos.
Francisco de Quevedo

Nota.- Un pelin cachondo el amigo Quevedo, no dejaba títere con cabeza. Por cierto... si alguna vez visitais Madrid, cerca de la Puerta del Sol, en la Calle Arenal, está la Iglesia de San Ginés. En el atrio de la Iglesia el amigo Quevedo se batió en duelo (a espada limpia) con uno de sus muchos enemigos y le dió muerte si mal no recuerdo. El Siglo de Oro era otra cosa.

Oh, generación de petulantes sin remedio
e infelices sin remedio,
he visto pescadores comiendo al sol,
los he visto con sus familias desharrapadas,
he visto sus sonrisas llenas de dientes
y he oído sus risas desgarbadas.
Y yo soy más feliz que vosotros,
y ellos eran más felices que yo;
y los peces nadan en el lago
y ni siquiera poseen vestiduras.

Ezra Pound 1885-1972

Los hombres además de eternos inmaduros somos la causa, desde nuestra aparición sobre el planeta, de una larga historia de sometimiento de la mujer a nuestros deseos y caprichos. Hemos utilizado a nuestra compañera de especie como mercancia, esclava, criada a tiempo total, paridora de hijos a destajo, descanso del guerrero y culpable de nuestras frustraciones, lo cual supuso para ellas ser receptoras de salvajes palizas y,llegado el caso, reos de acusación de las más dispares culpas: brujería, herejía, objeto de incitación al pecado, etc. Además, como monos algo evolucionados, hemos aprendido poco del pasado. Ahora seguimos por similares derroteros y no soportando la superioridad de la mujer en muchos aspectos ....... pues nos indignamos y les quemamos vivas, les cosemos el cuerpo (¡¡esos cuerpos... por Dios!!!) a puñaladas o les estrangulamos.

El mono desnudo que somos (no olvidemos nuestros orígenes) lo llevamos muy dentro.

Al que no le guste ...... que se joda. ¡¡¡ Vivan las chicas !!!!

Mi apreciado Francis:
Lamento decir que no tengo ni p.i. sobre el tema a debate que planteas, ya que mis viajes a lo largo y ancho de este mundo me llevaron, como muy lejos, hasta Rumanía. Se siente. Pero puedo aclararte algo sobre el tema cangrejil debido a mis conversaciones durante una larga noche de borrachera, en la campiña riojana, en compañia de una cangreja local.

Díjome la cangreja en cuestión que sus vidas sexuales eran jodidas de verdad. Pasa que, como sabrás por tus profundos estudios de la E.G.B, los cangrejos caminan hacia atrás (como el trio Los Repanochos, tambien conocidos como "Los Trillizos de Génova")dando lugar a que no coincidan casi nunca para el coito placentero. Imagínate que eres un cangrejo y vas en pos de una hembra ....... si los dos caminais hacia atrás .... lo tienes crudo. Ocurre que cuando circulan en dirección contraria .... pues se encuentran de culo, dando lugar a que prolifere la homosexualidad entre la especie. No están los tiempos para desperdicios, claro.

Moraleja: nunca lo hagas con un cangrejo o cangreja.

Nota.- El trio Los Repanochas: Aceves, Rajoy y Zaplana.

Los amigos de Rosalía son bienvenidos.

FATOUMATA COULIBALY, ACTRIZ, LUCHADORA CONTRA LA ABLACIÓN DE CLÍTORIS

Tengo 44 años. Nací y vivo en Bamako, capital de Mali. Soy actriz de cine, y hago programas de radio y tele en mi país. Tengo, de distintas parejas, una hija (24 años) y un hijo que murió. Estoy casada con un hombre polígamo (tiene otra esposa). ¿Política? Respeto e igualdad. Soy musulmana. Hace 15 años que lucho contra la ablación en Mali

VÍCTOR-M. AMELA - 19/03/2005 LA VANGUARDIA

-¿Le hicieron a usted la ablación?

-Sí, cuando tenía siete años. LFue un momento muy importante para mí.

-Y terrible.

-Yo no lo viví así. Mi abuela, que siempre fue una diosa para mí, me explicaba que la ablación me haría mujer, me daría derecho a acceder a los secretos de la vida adulta...

-Pero ¡se trata de la escisión del clítoris!

-Con un pequeña navajita muy afilada, cierto... Se vivía como un rito de purificación: nos explicaban que la mujer que no se lo hacía era "sucia", impura, guarra, ¡y que ningún hombre querría casarse con ella...!

-Entiendo. ¿Y cómo recuerda aquel trance?

-Mi abuela y mi tía nos acompañaron a mis primas y a mí a un patio de una casa, y allí llegó entonces la purificadora...

-¿Quién?

-La mujer que te hacía la ablación, que te purificaba.También llamadas forgeron,porque eran mujeres de herreros (forgeurs),que forjaban esas navajitas como bisturíes...

-Qué miedo...

-¡Eran muy expertas! Con un corte preciso te cortaban el botón del clítoris, y luego te hacían una cura con un polvo negro para que la herida cicatrizase.

-¿Lloró usted?

-No. Varios días antes, a las niñas se les instruye: no deben llorar, pues si lloran es una deshonra para la familia. Eso me explicó mi abuela, y no lloré. Además, aquella forgeron tenía práctica: fue rápida, lo hizo bien, sentí sólo como una picadura de avispa...

-¿A sus primas también les fue bien?

-Sí: en aquel grupo, a todas. ¡Y estábamos orgullosas de haber ingresado en el mundo adulto! Además, compartir ablación con alguien es intenso: te une con esa persona para toda tu vida... Durante los días siguientes, mi abuela me limpiaba la herida, me ponía mantequilla de careté..., hasta que cicatrizó.

-¿No hay hemorragias, infecciones...?

-Sí, y muchas niñas mueren. Yo me enteré de eso luego. Cuando se lo comenté a mi abuela, ella lo atribuía a malos espíritus...

-¿Siguen muriendo niñas por ablaciones?

-Sí, y cada vez más: las viejas forgeron que sabían hacerlo han ido muriendo, y el Gobierno prohibió a personal médico hacer ablaciones, y lo hacen ahora mujeres inexpertas que causan verdaderas carnicerías y muertes...

-Usted tiene una hija ya adulta: ¿se le practicó también a ella la ablación?

-Sí. Yo tenía entonces 20 años, era todavía muy joven y no supe oponerme, y así lo habían decidido el padre y el abuelo...

-¿Y cuándo decidió que iba usted a luchar activamente contra la ablación?

-Fue hace 15 años. Una ONG vino a hacer un documental, y me pidieron que colaborase: fuimos por los pueblos hablando con hombres y mujeres, jóvenes y viejos...

-¿Por qué le pidieron colaboración a usted?

-Yo trabajaba en la radio y en la televisión pública de Mali, y era ya popular en mi país por mi trabajo como actriz en películas...

-¿Qué descubrió en ese documental?

-Lloré lo que no había llorado de niña...

-¿Qué le hizo llorar?

-Vi morir niñas por hemorragias... Volví a llorar hace poco, al ver a una niñita de 7 años a la que su familia castigaba a lavar diez veces al día su ropita, que mojaba por incontinencia urinaria... Descubrí que era por culpa de la ablación, que le desgració un nervio...

-Maldita sea la purificadora...

-Sí. Al saber la verdad, la purificadora,conmocionada, ha dejado de hacer ablaciones. Y los padres, arrepentidos, han convencido a su pueblo: ¡en ese pueblo han decidido no permitir la ablación nunca más...!

-Bravo. Después de aquel documental, ¿cómo combate usted la ablación?

-Descubrí que la gente de mi país me escuchaba y respetaba, y decidí que tenía que aprovechar eso: hablo desde la radio o la tele, y también voy de pueblo en pueblo...

-¿Y qué les dice?

-Voy con un grupo de médicos y enfermeros: reunimos a todo el pueblo bajo un árbol o un cañizo, y primero les hablamos de salud, higiene corporal... Aspectos genéricos.

-Ajá: para que no se pongan en guardia...

-Sí, y poco a poco derivamos hacia la ablación... Los imanes se enfadan y se levantan...

-¿Y qué dice la gente?

-"Esto lo hemos hecho siempre así, es lo correcto", dicen los hombres. "Si no lo hacemos somos impuras, los hombres no nos querrán, hemos de hacerlo", dicen las mujeres.

-¿Y qué hace usted entonces?

-Levanto la reunión y vuelvo yo sola otro día. Y vuelven a venir. Y seguimos hablando. A los hombres les muestro fotos de ablaciones, y bajan la vista, pero yo les digo: "¡Mira!". Y miran: "¡Esto les harán a tus hijas!", digo. Y a veces vuelvo una tercera vez.

-Qué paciencia...

-Para alcanzar algo hay que escuchar y tener paciencia... Eso lo aprendí de mi abuela.

-Que defendía la ablación. Si viviese, ¿qué haría usted para hacerle cambiar de idea?

-Lo que ella me enseñó: escuchar y respetar. Hay que escuchar mucho. La escucharía, y hablaríamos mucho... Yo sería paciente.

-¿Está viendo usted ya resultados?

-Sí, ha habido pueblos que han tomado la decisión de dejar la ablación... ¡y entonces el pueblo de al lado, que se resistía, se anima!

-¿Se logrará un día erradicar la ablación?

-Será a largo plazo, porque está muy enraizada en la tradición, y a la gente aún le avergüenza hablar de sexo y ablación: es un tabú.

-No desfallezca, siga insistiendo.

-Sí. Muchos allí me dicen: "¿Por qué haces esto? ¡Está mal, los europeos te han sorbido el seso!". Pero cada vez son más los hombres y mujeres que me escuchan y piensan...

Comentario al tema.-

Las salvajadas impuestas por la tradición y las puñeteras religiones, las malas interpretaciones y el tabú del sexo.

Cristo en la cruz de Jorge Luis Borges

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la Inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

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Este Cristo no tiene nada que ver con las enseñanzas recibidas en mi niñez ni en mi adolescencia. Este Cristo es humano, tremendamente humano

Hola pequeña Bea, apenas se nada de ti y sin embargo me has contado muchas cosas de tu estado de ánimo, de tus sentimientos. Has hablado de tus temores de adolescente, de tus desengaños y de la pérdida de amigos/as que parecían sinceros. Eres luchadora y sabes que nada es fácil, hay que trabajarlo, cultivarlo y cuidarlo.

Los optimistas recalcitrantes se empeñan en decirnos, constantemente, que la vida es algo muy bonito, realmente bella, para disfrutarla, para beberla en dulces tragos. Pero un poeta, Mario Benedetti, escribió un verso de estilo japonés (haiku) en el que decía:

"un pesimista
es sólo un optimista
bien informado"

Y los pesimistas alcanzamos a ver la vida y su mundo como una selva. La selva encierra una gran belleza y exuberancia de vida, pero en ella habitan diferentes tipos de animales. Los hay tranquilos, que van a su bola, trepadores como los monos que hacen mucho ruido, carnívoros insaciables, reptiles venenosos que atacan en silencio, cantarines y alegres como las aves que ponen un toque especial a la vida, insectos dañinos que corroen y destruyen el habitat ajeno, aracnidos que hacen caer en sus tupidas redes a diferentes clases se animales e insectos, diferentes especies de seres vivos que realizan una trabajo cooperativo de ayuda mutua, haciendo la vida más agradable, incluso parásitos que viven del cuento y del trabajo de los demás.Todos son habitantes de la selva y le dan un color natural, el de la evolución constante de la vida.

Los humanos, a lo largo de la historia, hemos creado nuestras selvas artificiales: las ciudades, de las que nos sentimos bastante orgullosos. En esas selvas artificiales los humanos hemos sido capaces de reproducir nuestras propias subespecies, identicas a la variedad de los habitantes de la selva propiamente dicha. La selva artificial, no lo olvides, está llena de trampas, lugares agradables, espacios abiertos, túneles y espejismos que semejan a la red de la araña. En nuestro vivir cotidiano nos tropezamos con auténticos carnívoros, seres que rezuman veneno, buenas personas, parásitos, trepadores, etc.

Eso crea en muchas personas, sobre todo a cantidad de adolescentes, un estado de vigilancia permanente, de temor, de inseguridad, de soledad y el miedo a ésta.
La convivencia social no es fácil, el sistema no está bien diseñado, no nos preparan para la dura vida en la selva.

Tus temores son algo lógico en la adolescencia, incluso en la vida de muchos adultos, pero la soledad es otra cosa. A veces nos sentimos muy solos rodeados de gente, incluso de la familia. Es una soledad de incomprensión, de falta de afecto, de no encontrar nuestro espacio vital, de pérdida de la amistad, de incomunicación.
Hay otra soledad: la soledad buscada, esa en que vives contigo mismo, donde aprendes a conocerte, a ser consciente de tus limitaciones, a ver tu interior. Esa soledad es muy dura a veces, pero es buscada, necesaria para los cambios profundos, las metamorfosis humanas, donde el alma y la piel se mudan. La viví muy intensamente y descubrí que hay pocas cosas y poca gente que realmente merezcan la pena.

Algún día es posible que busques esa soledad. Mientras tanto Bea, no cambies y sigue creciendo interiormente, tienes mucho que hacer en esta vida, tu vida en la selva artificial.

Un beso muy fuerte.

Médicos sin Fronteras ha denunciado que el refuerzo de las patentes farmacéuticas frena el uso de medicamentos genéricos (más baratos, claro).

El tratamiento de 8.000 dólares cuesta solamente 216 dólares usando genéricos.

Esta catástrofe humana que supone el sida tropieza con los muros de los grandes laboratorios farmacéuticos, con sus intereses financieros por hacer rentables las patentes, en colaboración con los intereses de los paises poderosos, aquellos que controlan el derecho a la vida, a una vida digna. Esos poderes globalizantes manejan los hilos en los paises con bajo desarrollo, deciden sobre la vida y la muerte (más bien sobre la muerte en este caso).

Casos como la India, Sudáfrica, el África negra en general, América Latina, Asia..... la catástrofe se ha generalizado. Incluso en Occidente, con nuestro desarrollo del que nos sentimos tóntamente orgullosos, no estamos libres de las consecuencias de pandemias como el sida.

Médicos sin Fronteras ha denunciado, clamando en el desierto, que la presión ejercida por Estados Unidos para que se apliquen las normas mas restrictivas, previstas en los acuerdos de la Organización Mundial del Comercio, favorece al lobby farmacéutico. No olvidemos que estos gigantes de la producción farmacéutica contribuyen a costear las carreras y elecciones presidenciales de los candidatos al poder. Y el poder ..... siempre es agradecido con quien debe, con el dinero claro, con el dinero.